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    巨大的落地窗依旧拉着厚厚的窗帘，但客厅亮着一盏柔和的壁灯。

    餐桌上摆着简单的早餐——或者说，应该是午餐了：一碗看起来还温热的清粥，一碟清爽的拌小菜，一杯牛奶。

    旁边压着一张熟悉的便签纸，上面是吴宇辰那手工整得近乎印刷体的字迹：

    「爸，我在隔壁书房。

    醒了叫我。

    ——宇辰」

    没有多余的问候，没有解释，简洁得像个工作备忘录。

    吴杰拿起便签，指尖摩挲着纸张边缘，心情复杂得像一团乱麻。

    劫后余生的庆幸、对儿子身上剧变的惊疑、对这种被妥善“安排”的微妙不适，以及一丝难以言喻的、属于父亲的酸楚，全都搅和在一起。

    他放下便签，没有立刻去叫儿子，也没有坐下吃东西，而是放轻脚步，走向客厅另一侧那扇虚掩着的房门——书房。

    他轻轻推开一条门缝。

    书房里没有开主灯，光线昏暗。

    唯一的光源来自书桌上那台打开的笔记本电脑屏幕，幽蓝的光映照出吴宇辰的背影。

    少年坐姿笔挺，像一株生长在悬崖边的青松，稳定得没有一丝晃动。

    他正对着屏幕，手指在键盘上飞快地敲击，快得几乎看不清落指的动作，只剩下一片模糊的残影，伴随着密集如雨点般的、轻微到几乎听不见的按键声。

    屏幕上，不是常见的操作系统界面，而是密密麻麻、飞速向上滚动的字符流，大部分是吴杰完全不认识的代码和符号，夹杂着一些闪烁的、结构复杂的数据图表，像是一条奔腾不息的、由数字和字母组成的冰冷河流。

    吴杰注意到，书房的窗户被一层比客厅更厚重的黑色遮光帘完全覆盖，严丝合缝，不透一丝天光，营造出一种与外界完全隔绝的、近乎实验室般的封闭感。

    空气中飘散着极淡的、类似臭氧和热金属混合的电子设备运行气味。


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